不管是丰收的，还是歉收的，最后的一阵燥热过去，一切都将卷入这秋的节奏。
不管是志得意满的豪迈，还是一事无成的落魄，一阵秋风起，岁月枯萎的凉意顿生，一切都会变得柔软、迟缓。
各种远离的背后，都敷上了一层薄薄的濡湿；巨大的落寞，从时间的夹缝里滑落下来，丝一般润滑，无声无息的消失在日子的深渊。
一杯咖啡，无所谓浓情，无所谓恬淡，在等待中，凉凉的，老去。
无数的情怀，一如谁的当初，那么丰满、饱和，只是失去了往日的温度。
这首秋，透过一支箫，在吹响。
翻出一件早年的旧衣服，里面有曾经清洗过的旧味道，有曾经折叠过的旧折痕，无需翻晒，无需整烫，穿在身上，一看，一闻，都是岁月。
秋，就在这种缓慢的节奏中，沉浸下来，就像一个奔波了半辈子的人，在暮色中，面对来路坐下，看脚下的台阶，是那么的深远。
坐在秋天里。仿佛一生都在经历，一生都在路遇，一生都在错过。
阴沉的，暗黑的，飘忽的，是昨夜的西风；碧树，早在此前就已开始凋零，那是热恋的代价，可惜碧树不懂；只是到了这个季节，一夜的雨过后，才感受到了心底的凉意，凋零的脚步，才开始变得悄然无声。
侵晨，最早进入秋天的人，腋下夹着一个自己，森森的走进了雨帘。他多么像一个一无所获的旧情人，放弃了光芒，放弃的真相，消失在白光的尽头。
留下尘世和他隔帘相望。一个潮湿的人，把自己从树梢，轻轻的拧下来，这个过程，不费丝毫的力气，就像是一片树叶，斜着身体，在秋风柔软的衣襟里，滑落。
那片树叶，曾经带着春夏的温度，现在，他来到了必经的秋天。
草丛深处，秋雨的歌里，黄叶瑟缩。秋草的岁月，在濛濛的秋雨中，干净利索，了无杂尘，甚至不为诗人的浅吟低唱所动。这秋之暗处的草，安静的，亮晶晶的，存在着。它让三五只鸟的翻飞，变得沉重又伤感。
只有秋草知道，任凭谁，都飞不回去了。
“最初的天空，会不会让我们大家一起心痛？”他写下了今天的第一句歌词。
终于来到了季节的深处，他长舒了一口气，就像一列火车，开到了路的尽头，呼哧一声，就此停息。
“我们常常为折返而大费周章。”
身后，雨雾更深，空阔的街头，犹如涵洞，有柔弱的光，拉长他清癯的身影。列车身后拖着的钢轨，奔腾过后，冷却，锈去。
这样的节奏，是不大合适急切的跫音的，要像一个阅历丰富的人，就算一辈子没有学会拒绝，也绝不再夺路狂奔。
秋天，有时候不大像尘世。很多树，不再带有偏执的芳香。虽然一些根须，裸露着，还在一味的相爱于宿命。
他很想蹲下来，和秋天说上一会儿话。
但他最后还是和秋天一样，保持了沉默。他看见一切奔放过的，终于付出了代价，比如河流，那些奔放的水，现在，消失在何方？能熬到秋天的水，才是河流。他的内心，终于因为清澈而舒缓下来。
红红的一抹印记。年轻的女子，抱紧一大把猝不及防的凉意，抱紧自己，掖着一阵开不败的槐花香，倏尔即逝。
她肯定不适应这样的季节，这么突然的冷，让很多人滞留在夏的出口。
他热爱这慢。仿佛秋天的班车，再也不会开来。说来也怪，他不再焦急。
秋天，为一场艳遇，或者为一个约会，急刹，是不合时宜的。秋天，适合慢慢的回眸，慢慢的靠近。
城市淡了，高楼，像没入木板的钉子，消失于雨雾，这是个多么广袤的、深邃的世界，干净得没有争斗。
时间尚早。一个湿漉漉的音符，被写进了秋曲的第一排。他的身后，也许该有一串琶音。
他这么想着。像一个快乐的杀手，销遁于你们的大街。
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